Comme si j'allais laisser crever le blog. J'ai une politique étrange: je sens que Canalblog va niquer mes archives (une sombre histoire de changement d'hébergeur, je revis mes pires heures de 20six à l'instant où je vous parle) donc au lieu de me lamenter, j'en ouvre un autre. C'est une idée de Polly (que vous pouvez donc lire ici), qui a ressurgi dans ma vie parce qu'on est comme ça, on est connecté dans le fiasco. En soi, c'était plutôt bien vu. J'avais pas écrit depuis genre deux jours, je commençais sérieusement à tourner en rond (oui, ma vie est passionnante).
Après, le bazar est hyper moche, je peux pas faire les décos que je veux, j'inspire, j'expire, la vie est une salope de chienne et je suis beaucoup trop vieille pour ces conneries. Mais c'est vraiment très pénible cette histoire, s'il vous plait, compatissez. C'est comme dans le réél. Vous savez. J'ai besoin d'un endroit propre, beau, cosy. Je ne sais écrire la hargne que dans le confort. Ca n'a strictement aucun sens. Pour le mythe, j'aurais pu au moins faire un effort et vous raconter que j'ai griffoné sur pellicule crâmée ces quelques mots dans un squat, entourée de rats et de junkies, perdue au fin fond de Berlin, mais non. C'est de mon cul que je vous parle, confortablement installé sur son canapé qui vaut un rein, à siroter une tisane à quinze balles chopée chez Merci. On ne se refait pas. Mais samedi je vais chez le coiffeur. Me faire une frange. Ca faisait longtemps que j'avais pas senti le danger sous mes pieds comme ça.
J'ai Nothing Matters de The Last Dinner Party en boucle. Abigail Morris est magnifique. J'aurais été gamine, j'aurais adoré lui ressembler. Elle a cette aura des rockstars d'antant, tout dans le drama. Je trouve ça dommage, ces gens pas nés à la bonne époque, c'est presque du gachis. Elle aurait été très bien sur un duo avec David Bowie. Je sais pas pourquoi. On a manqué un truc. Vous la sentez, la frustration?
Je crois que je vais me resservir une tasse de cette putain de tisane à quinze balles.
Après, le bazar est hyper moche, je peux pas faire les décos que je veux, j'inspire, j'expire, la vie est une salope de chienne et je suis beaucoup trop vieille pour ces conneries. Mais c'est vraiment très pénible cette histoire, s'il vous plait, compatissez. C'est comme dans le réél. Vous savez. J'ai besoin d'un endroit propre, beau, cosy. Je ne sais écrire la hargne que dans le confort. Ca n'a strictement aucun sens. Pour le mythe, j'aurais pu au moins faire un effort et vous raconter que j'ai griffoné sur pellicule crâmée ces quelques mots dans un squat, entourée de rats et de junkies, perdue au fin fond de Berlin, mais non. C'est de mon cul que je vous parle, confortablement installé sur son canapé qui vaut un rein, à siroter une tisane à quinze balles chopée chez Merci. On ne se refait pas. Mais samedi je vais chez le coiffeur. Me faire une frange. Ca faisait longtemps que j'avais pas senti le danger sous mes pieds comme ça.
J'ai Nothing Matters de The Last Dinner Party en boucle. Abigail Morris est magnifique. J'aurais été gamine, j'aurais adoré lui ressembler. Elle a cette aura des rockstars d'antant, tout dans le drama. Je trouve ça dommage, ces gens pas nés à la bonne époque, c'est presque du gachis. Elle aurait été très bien sur un duo avec David Bowie. Je sais pas pourquoi. On a manqué un truc. Vous la sentez, la frustration?
Je crois que je vais me resservir une tasse de cette putain de tisane à quinze balles.
15 balles la tasse... On devrait pouvoir demander un défraiement à Canalblog quand même. Voire même des dommages et intérêts pour ce traumatisme vécu une seconde fois. 20six, nous n'avons pas oublié. Ni pardonné.
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