Le bruit des clés dans la serrure est toujours le même. Ce cliquetis maladroit, presque irritant, qui annonce en général une arrivée qu'on veut éviter. Je l'entends, je soupire, et je me dis qu’il faudrait peut-être changer la serrure, ou la vie. Ce soir, y a une petite pique de nostalgie qui traîne, un truc qui gratte comme un pull en laine qu’on met quand même juste parce que c'est ta grand-mère qui s'est fait chier à le tricoter alors qu'elle a la cataracte qui lui bouffe les yeux. C'est pas de la nostalgie douce et moelleuse, non, c'est celle qui te murmure avec un sourire en coin : "Et alors, t’en es où toi, avec ta grande vie ?"
Je repense à ces soirées d’ado où tout semblait possible, mais où, soyons honnêtes, on foutait strictement rien. Ce flou entre "je vais conquérir le monde" et "je vais faire un avc, j'ai mis trop stabiloté mes fiches de révision". MTV tournait en boucle, Red Hot Chili Peppers et leur Californication, tandis qu'on arrêtait pas de penser aux soeurs Lisbon et les raisons qui les ont poussées à se foutre en l'air.
Evidemment, il y avait aussi ce garçon. C'est quand il y a toujours un, dans le paysage morne de la treizième année. Pas un prince charmant — faut pas rêver — juste un mec vaguement intéressant parce qu’il avait les cheveux en bataille et l’air de quelqu’un qui aurait pu écrire des chansons tristes. Sauf qu’il écrivait rien du tout, à part peut-être Fuck The System sur la porte des chiottes du collège, et encore (il trouvait quand même que la droite, elle a un peu raison parfois).
C'est le problème avec ces mecs-là, ils sont un peu comme un café qu’on oublie sur la table : au début, ça sent bon, ça réchauffe un peu, et puis ça devient tiède, amer, imbuvable. Et pourtant, va savoir pourquoi, t’as pas envie de le jeter. Tu le laisses traîner dans un coin, comme un rappel idiot de ce que t’aurais peut-être dû finir… ou ne jamais commencer.
C'est mon trait toxique, je préfère toujours les brouillons avec les ratures. Elles racontent mieux l'histoire que le propre.
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