J’ai ressenti cette fatigue très spécifique qu’on éprouve quand on comprend soudainement, en direct, au milieu d’une après-midi déjà trop longue, que la course effrénée à la pureté militante a fini par accoucher d’un monstre. Son propre conservatisme. Une version jeune, tendance, bien coiffée, avec des filtres sur les photos, mais un conservatisme quand même. Un retour du puritanisme par la petite porte de l’empathie algorithmique.
C’est un truc assez vertigineux quand on y pense. Tu passes ton temps à dénoncer le patriarcat, les violences systémiques, les micro-agressions, et un matin tu te réveilles en train de dire qu’une robe à volants sur une femme de vingt ans est moralement suspecte. Tu as traversé tout le spectre politique pour atterrir exactement à la même case que ta grand-mère catholique qui trouvait que les jupes trop courtes, c’était provocant. Seulement ta grand-mère, elle, elle assumait son conservatisme. Toi, tu l’appelles éthique féministe et tu postes ça en story avec un cœur violet.
Ce n’est plus regarder des vêtements, aujourd’hui. C’est les passer aux rayons X comme un colis suspect à l’aéroport. Les gens scannent une silhouette en tulle comme on inspecte un appareil électronique en zone sensible. Ils cherchent immédiatement le problème potentiel, le symbole litigieux, l’intention cachée derrière le nœud satin, le traumatisme dissimulé sous la manche bouffante. On ne voit plus une robe, on voit une preuve. On ne voit plus une jeune femme, on voit un indicateur de risque à cocher sur une grille. Parfois, le soir, on se retourne dans son lit et on se demande si son propre pyjama à petits ours n’est pas en train de témoigner contre soi, parce qu’il y a des ours, et les ours c’est enfantin, et l’enfantin chez une adulte c’est suspicieux.
Le plus étrange, c’est que cette hypervigilance se présente souvent comme une conscience critique avancée, une sensibilité aiguë aux rapports de domination, une manière de ne plus jamais se faire avoir. Sauf qu’elle produit exactement l’inverse. Une lecture extraordinairement littérale du monde. Une traduction en langage de notaire, sans métaphore, sans épaisseur, sans humour, sans droit à la contradiction. Robe courte à volants égale enfance. Enfance égale vulnérabilité. Vulnérabilité égale danger. Danger égale coupable par association d’idée. Le cerveau contemporain adore ces petits chemins de randonnée morale tout fléchés, sans orties, sans boue, sans risque de se perdre dans un détour de pensée. On range la signification dans le bon tiroir du classement Éthique, on tire la poignée, on colle une étiquette problématique, et on passe à la story suivante avec la satisfaction du devoir accompli.
Sauf que la mode n’a jamais été un tiroir de classement. Ce n’est pas un meuble. La mode, c’est précisément l’endroit où les symboles commencent à coucher ensemble de manière catastrophique, à se refiler des maladies, à se tromper d’adresse, à faire des petits hybrides qu’on n’oserait pas présenter au dîner de famille. Une robe baby doll n’a jamais seulement parlé d’innocence. Sinon Courtney Love aurait eu l’air d’une enfant égarée après l'explosion d'une usine de chamallows. Et ce n’est pas ce qu’on voit quand on regarde Courtney Love. On voit une femme qui a mis une robe de petite fille, des chaussures de fille facile, du rouge à lèvres de clown en dépression, et des yeux qui ont déjà traversé le mur du son du chaos émotionnel sans attacher leur ceinture. Toute son esthétique reposait sur cette collision magnifique entre le mignon, le sordide, le fragile, le sexuel, le grotesque et le presque mort. Et dans les années 90, roulements de tambours, ça avait même un nom, le kinderwhore. Une reine de beauté retrouvée dans un caniveau humide derrière un bar de Portland, la couronne de travers, un mégot collé à la joue. Tu ne peux pas regarder ça et sortir ton formulaire "est ce que c’est approprié?" Tu regardes et tu te dis "ça tient debout dans un équilibre improbable, comme un empilement de vaisselle sale prêt à s’effondrer, mais en attendant c’est la plus belle chose que j’ai vue de la semaine."
Le problème aujourd’hui, c’est que collectivement, on semble avoir perdu la capacité de soutenir cette ambiguïté. Ca veut des images propres, désinfectées, avec une étiquette de vertu collée dessus comme un certificat de conformité. Porter du girly, du régressif, du théâtral, c’est immédiatement se jeter dans la gueule du loup du regard masculin, sans distance, sans ironie, sans reprise de pouvoir. Comme si une femme ne pouvait pas jouer avec la corde sans se faire pendre. C’est une vision incroyablement pauvre, et surtout profondément conservatrice. Parce que le conservatisme, au fond, c’est quoi. C’est la peur du trouble. La peur que les choses ne soient pas à leur place. La peur qu’une robe ne veuille pas dire une seule chose. La peur que quelqu’un puisse regarder une image et ne pas savoir immédiatement s’il doit l’approuver ou la condamner.
Mais la mode, depuis toujours, fonctionne comme une contrebande de symboles. Elle vole, elle détourne, elle exagère, elle sexualise, elle abîme puis recoud les morceaux avec du mauvais goût et des cigarettes presque éteintes. Madonna prenait le catholicisme pour le transformer en spectacle fétichiste sous néons et fausse dévotion. Le punk arrachait les vêtements de la casse sociale pour en faire une armure portable pour ados désœuvrés. Le glam rock faisait ressembler des hommes à des extraterrestres bisexuels tombés sur Terre, et personne à l’époque n’a levé la main pour demander "oui mais est ce que c’est un exemple sain pour la jeunesse?". On s'est juste contenté donné un budget à Nicolas Roeg et une DA. Parce qu’on comprenait encore qu’une image peut être plusieurs choses, que le travail du spectateur c’est de tenir cette complexité sans s’écrouler dans un jugement binaire comme une vieille tente. On savait que la mode n’était pas une lettre au procureur. C’était un terrain vague, parfois un terrain de guerre, souvent une connerie magnifique, mais jamais un formulaire à cocher.
Aujourd’hui, on dirait que beaucoup veulent que les vêtements se comportent comme des notices de sécurité. Utilisation claire, message identifiable, risques allergiques listés. Tout doit être immédiatement traduisible, moralement stable, psychologiquement aseptisé. Le fantasme d’un monde où plus personne ne pourrait être mal compris, mal regardé, mal lu, parce que tout serait déjà pré-décodé par un algorithme de vertu.
Sauf que les grandes esthétiques ne sont presque jamais aseptisées. Elles sont troubles, excessives, un peu bêtes parfois. Elles sentent le parfum bon marché, le sexe qui va mal finir, les chambres d’hôtel dont on n’a pas ouvert les rideaux depuis deux jours, les lendemains de soirée où tout le monde a trop bu. Elles vivent précisément dans cet endroit inconfortable où plusieurs significations cohabitent en se disputant la couverture, où l’image tient debout parce qu’elle refuse de trancher comme un arbitre fatigué.
Et je crois qu’internet, surtout dans ses versions jeunes et anxieuses, supporte de moins en moins cet endroit là. Parce qu’internet adore les catégories propres comme un dressing suédois. Victime, empowerment, féministe, problématique, iconique, cancelled. Les gens veulent des étiquettes immédiatement lisibles, comme les petits drapeaux sur les buffets en libre service. Sans cruauté. Sans ambiguïté. Sans risque.
Or les femmes pop les plus intéressantes ont toujours été profondément illisibles. Britney Spears ressemblait à la fois à une poupée américaine toute propre et à une catastrophe nerveuse programmée. Madonna avait l’air d’une nonne en guerre contre le Vatican avec un corset de torture et un complexe de dieu de stade olympique. Même Lana Del Rey passe son temps à brouiller les pistes entre féminité rétro, soumission consentie, glamour défraîchi et chaos émotionnel, sans jamais expliquer où commence le jeu et où finit la femme. Et c’est très bien comme ça.
Heureusement. Parce qu’une image devient intéressante précisément au moment où elle cesse d’être proprement résolue. L’image la plus forte, c’est celle qui te laisse avec une sensation bizarre, un truc qui gratte un peu sous la peau comme une étiquette qu’on n’arrive pas à enlever, et que tu n’as pas besoin de nommer tout de suite.
Sinon ce n’est plus de la mode. C’est un uniforme scolaire. Un code vestimentaire pour colonie de vacances version tribunal populaire. Et franchement, je n’ai plus l’énergie. C’est ça aussi la fatigue. Pas seulement la fatigue de voir ces débats tourner en boucle comme une machine à laver le linge sale. La fatigue de devoir encore dire qu’une image peut être plusieurs choses, que les femmes qui portent des mini shorts en dentelle ne sont ni des victimes ni des preuves ni des héroïnes, mais simplement des femmes qui ont peut-être trop chaud ou envie d’être belles d’une façon qu’on ne valide pas à la douane morale.
Je vais me faire un thé. Ou un truc plus fort. Et je vais laisser Olivia Rodrigo avec ses volants. Parce qu’au fond, c’est peut-être ce qu’on devrait faire plus souvent. Fermer sa bouche un instant. Et se souvenir que la beauté, parfois, elle n’a pas de case. Elle a juste une robe courte et des volants, et elle s’en fout de ton procès.
J’étais tombée sur un débat similaire autour de Sabrina Carpenter, la conclusion étant plus ou moins que quoi qu’elle fasse, sa taille la classerait toujours par défaut dans la catégorie "petite fille". Et que les mecs qui sortent avec des filles d’1m50 sont forcément un peu pédo, du coup (faisant moi-même cette taille, ça me fait bien grincer des dents qu’on en soit encore là, d’autant que ce n’est que du bruit qui masque très bien les vrais problèmes).
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