J’adore l’hiver. Vraiment. Mais ce midi, à Saint-Germain-des-Prés, sous un ciel bleu insolent, mon cerveau a fait plage. Francette, elle, a décidé qu’on n’allait nulle part. Arrêtée toutes les trois secondes. Pour être regardée. Pour être commentée. Pour être photographiée. Je fais officiellement partie de dizaines de souvenirs de vacances de gens que je ne reverrai jamais. Si vous avez une photo de chien floue avec une meuf derrière, c’est moi.
Chez Moustache, j’ai regardé beaucoup trop de photos de chiens brandies avec fierté par leurs humains. C’est le mien. Non mais regardez. Il est incroyable. J’ai hoché la tête. J’ai souri. J’ai compris. Ça y est. J’ai repris ma place. Dans le grand cycle de la vie.
Chez les parents de clebards.
(Pour info, Francette était la plus belle, même si tous les chiens sont magnifiques) (c'est une règle universelle et véridique) (contrairement à celles des bébés) (neuf fois sur dix, le bébé est moche).
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